Сонет к Байрону (перевод К. Д. Бальмонта)

(Я боюсь, что эти стихи не понравятся вам, но)

Когда бы меньше почитал я вас,
От Зависти погибло б Наслажденье;
Отчаянье тогда б и Изумленье
Над тем умом смеялись бы сейчас,

Который,—как червяк, что в вешний час
Участвует в безмерности цветенья,—
Глядя на завершенные творенья,
Отрадою исполнен каждый раз.

И вот, ни власть, что дышет властью Бога,
Ни мощное паренье межь высот,
Куда другие тащатся убого,—

Ни слава, о, ничто не извлечет
Ни вздоха у того, кто возвещает:
Червяк, молясь, до Бога досягает.