Прогресс (перевод: И. Ф. Тхоржевский)

К чему же служат нам внушительные строки
         В томах Истории самой
И тяжким опытом добытые уроки —
         На что они, о Боже мой, —
Когда во все века, у всех людей на свете,
         Ошибки те же, то же зло, —
Что делали отцы, то повторяют дети,
         То возникает, что прошло?…
Безумцы бедные в венке из листьев дуба,
         Подняв с надеждой к небу взор,
Мы шли ломать тот строй, что нас давил так грубо,
         И гимн Свободе пел наш хор;
В ней чистую, как золото, святыню
         Мы обрели… И кто мог ждать,
Чтоб вновь пришлось ее, бессмертную богиню,
         С таким страданьем добывать?!
Тогда стоял июль; судьба, ясней лазури,
         Уже нам грезилась, как сон…
Но — тучи собрались и, предвещая бури,
         Заволокли весь небосклон,
И вновь нам увидать пришлось все те же беды
         Злодейством памятных веков:
Измены низкие, позорные победы;
         Безумства мрачных вожаков…
И вновь нам увидать пришлось, как в дни былые
         Отцы видали, — кровь ручьем
И страхи матерей, под выстрелы глухие,
         В глухую ночь, под их окном;
И месть кровавую за ненависть к идеям;
         Мятеж с убийствами властей;
В грудь женщин острый нож, направленный злодеем;
         Грудных заколотых детей.
Ряд прежних ужасов в бою бесчеловечном…
         И в душу крадется, как враг,
Сомненье тайное: в прогрессе бесконечном,
         О, мир, ты сделал ли хоть шаг?