Эпиграмма на К. П. Победоносцева

                 Сановный блюститель
                 Духовного здравья,
                 Ты, рабства, бесправья,
                 Гонений ревнитель,
                 Кощей православья!

                 Исполненный лести,
                 Коварства и злобы,
                 Наушник без чести,
                 Скопец от утробы!
Зачем без нужды себя вновь замарал?
Зачем у старушки ты книгу украл?

                 Кого обокрал ты?
                 Не ксендза, не ламу:
                 Придворную даму!..
                 И как не пропал ты
                         От сраму?

                 Когда в Колывани,
                 Верны убежденью,
                 Свершают крещенье
                 Свое лютеране,
                 Печать уж заране
                 Кричит: преступленье!
                 Всех их в заточенье!
                         В острог!

                 Тебе ж комплименты
                 Строчат рецензенты
                 За явный подлог.

                 Крести ты хоть Ригу,
                 Как крестишь чукчей,
                 Бурят, лопарей;
                 Но… крестишь ты книгу
                 Чужую своей!
                 Где соль тут? Где перец?
                 Она — иноверец?
                 Она — униат?
                 Иль, мнишь ты, спасенный,
                 В рай внидет крещенный
                 Тобой плагиат?

Скажи мне, какой укусил тебя овод?
                 С какою ты целью?
                 Иль так, по безделью?
Иль в старости вдруг захотел ты дать повод
                         Веселью?

                 И выбрал же время
                 Ты! В этакий год!
                 Народ на народ
                 И племя на племя,
                 Хлебов недород!

                 Исполнилась чаша!
                 Готовится каша:
                 Политика ваша
                         Даст плод.

                 Святитель во фраке!
                 За подлость и враки
                 Пусть спят твои мощи
                 В осиновой роще —
                         Не в раке,

                 Они хоть и тощи, —
                 Не глядя на это,
                 В голодное лето
                 В именье у тещи
                 Их сгложут собаки
                 В глухом буераке.