Хвоя

Это не дерево, нет, это храм,
Это молельня лесная.
Струйно смолистый дрожит фимиам,
Душу к молитвам склоняя.

Молча бессменный горит изумруд
В этой вознёсшейся хвое.
Сердце, утихни, быть радостно тут
В благоговейном покое.

        «А те просветы меж ветвей?»
        Она, вздохнув, сказала,
        И на мерцания очей
        Как будто указала.

        «О, те мерцания очей,
        Замысливших иное!»
        Так чей же сон, о, чей, о, чей
        В той непостижной хвое!