Эмигрант

На ущербе луна,
Высоко… Высоко…
Не отзовётся
В такую тишь.
В моих занавесках
Она легко
Летит над горбами
Соседних крыш.

Только видишь:
Паруса и листы.
Слышишь в саду
Долгий спор. —
Всей высоты,
Всей широты
Не может похитить
Ни сон, ни вор.

И вот, пробираясь,
Шурша в листах,
Будто спьяна
(И вправду пьян!),
Видишь в окнах:
Сидят при свечах,
Слышишь:
Они поют «Шарабан»:

«Моя машинка,
Мой шарабан,
Мундир сносился,
Патронов нет,
По ровному тракту
Штыки и туман,
И впереди —
Белый свет.

Хоть ты, девчонка,
Была бойка,
Но дотащиться
Не стало сил.
Видно, дорога
Далека —
Волки не съели,
Так штык добил.

Мундир сносился,
Стёрся погон.
Мимо вёрст,
деревень
и дорог
Спешат враги —
Эшелон… эшелон…
Счастлив, видно,
Новый Бог!

Куда мне деться?
Куда идти?
России, наверно,
Всё равно.
У неё, должно быть,
Свои пути:
Ногой — в кабак,
Другой — в говно…

Эх, шарабан,
Мой шарабан,
Как видно, осень
Нас проняла.
Пойдём, поищем
В серый туман
Другой страны,
Другого тепла».