В детстве я думал, что у мамы духи:
Мята, йод и чуть-чуть тревога.
Я не знал, что это больница
Не отпускает её у порога.
Ты приходила за полночь в дом
И шла ко мне, как по струне,
Ладонью лоб проверив тайком:
Нет жара? Значит, спи в тишине.
Когда я болел, ты была не врачом,
Не медсестрой, а просто мамой.
И каждое «тише» держало плечом
Меня над самой страшной ямой.
Я вырос и понял: тот самый покой
Ты дарила всем, кто пришёл к тебе.
И каждый, кого ты вела за собой,
Запомнил тебя в своей судьбе.
Ты по капле отдавала себя
Тем, кого видела в первый раз.
И каждый запомнил твой тихий свет,
Твой голос, твой взгляд, твой рассказ.
Я горжусь тобой, а сказать не умел,
Всё откладывал «на потом».
Сегодня скажу: ты - лучшее, что
Есть у меня в мире большом.
С праздником, мама! Пусть этот день
Будет твоим, а тревога - тень,
Пусть дом согреет тебя теплом,
А мы с тобой - за одним столом.