На ходу

Метель, метель… В перчатке — как чужая,
        Застывшая рука.
Не странно ль жить, почти что осязая,
        Как ты близка?

И всё-таки бреду домой, с покупкой,
        И всё-таки живу.
Как прочно всё! Нет, он совсем не хрупкий,
        Сон наяву!

Еще томят земные расстоянья,
        Еще болит рука,
Но всё ясней, уверенней сознанье,
        Что ты близка.

7 февраля 1916