Октавы (Брюсов)/IV

Октавы

IV

И вот во мгле, лучом озарена,
Встает картина: девушка поникла
Над милым маленьким письмом; она
В него вникать за эти дни привыкла.
Сидит задумчива, бледна, грустна,
Пред ней проходят все виденья цикла
Её скорбей — и первый поцелуй,
Во тьме ветвей, как говор близких струй.

<1918>