Портрет

Изборождён не бороною,

Не плугом — трактором страстей,

Под бывшей сине-вороною

Волос вершиной — лоб чистей

И краше лба красавца Гете.

Лицо же грубо и темно,

Топорных рук с клише в газете

Злой оттиск, толстый, как бревно.

Лишь уши зодчий, как Растрелли,

Построив кружевом, — забыл

На голове, достойной тела,

А нос картофелиной вбил.

Спеша, он досутулил спину.

Ни роста не прибавил тут,

Ни мощности он Феба сыну.

Пусть уши антикой цветут!

Крадясь, выкрадывает старость

Волос слепительную синь,

А мозга солнечная ярость

Всё кружит сердце, Фебов сын.

И светятся виски седые,

Как зайчики двух зимних солнц,

Глаза же — солнца молодые,

Реальнейшая явь, не сон.