Поэту

День твой бурный идет на убыль.

Время жатвы. А игры — юным.

Укроти же докучную удаль

Легких рук по наигранным струнам.

Жгучий луч, что ни миг, отвесней,

А тебе даже слезы — внове?

Нет, не накипь, не наигрыш — песня:

Пурпур розы нетленной — из крови!

Не хочу вина молодого,

И не в нем утоленье духу, -

Ты мне древнего дай, рокового,

Что, как страсть, благородное, сухо.