От смерти спешить некуда…

От смерти спешить некуда,
А все-таки — спешат.

«Некогда, некогда, некогда», -

Стучит ошалелый шаг.

Горланят песню рекруты,

Шагая по мостовой,

И некогда, некогда, некогда,

Мой друг, и нам с тобой.

Бежим к трамваю на площади

И ловим воздух ртом,

Как загнанные лошади,

Которых бьют кнутом.

Бежим мы, одержимые,

Не спрашивая, не скорбя,

Мимо людей — и мимо,

Мимо самих себя.

А голод словоохотлив,

И канючит куча лохмотьев

Нам, молчаливым, вслед,

Что тело к старости немощно,

Что хлеба купить не на что

И пропаду на горе нет.