Свищет ветер под крутым забором

‎Прячется в траву.
Знаю я, что пьяницей и вором
‎Век свой доживу.
Тонет день за красными холмами,
‎Кличет на межу.
Не один я в этом свете шляюсь,
‎Не один брожу.
Размахнулось поле русских пашен,
‎То трава, то снег.
Все равно, литвин я иль чувашин,
‎Крест мой как у всех.
Верю я, как ликам чудотворным,
‎В мой потайный час
Он придет бродягой подзаборным,
‎Нерушимый Спас.
Но, быть может, в синих клочьях дыма
‎Тайноводных рек
Я пройду его с улыбкой пьяной мимо,
‎Не узнав навек.
Не блеснет слеза в моих ресницах,
‎Не вспугнет мечту.
Только радость синей голубицей
‎Канет в темноту.
И опять, как раньше, с дикой злостью
‎Запоет тоска…
Пусть хоть ветер на моем погосте
‎Пляшет трепака.