Это не песни — это намёки

Это не песни — это намёки:
        Песни невмочь мне сложить;
Некогда мне эти беглые строки
        В радугу красок рядить;
Мать умирает, — дитя позабыто,
        В рваных лохмотьях оно…
Лишь бы хоть как-нибудь было излито,
Чем многозвучное сердце полно!..