Он выстрелил в сердце с рассветом дневным,

Он выстрелил в сердце с рассветом дневным,
И грустная новость как гром пробежала...
Он не был героем -- он был рядовым
В толпе несчастливцев. Его угнетала,
Как многих, тяжелая лямка труда,
Лишений, недугов; он нес молчаливо
Ярмо своей доли года и года.
И если порой монотонно-ворчливо,
Как дождик в осеннюю скучную ночь,
Роптал, уверяя с глухим раздраженьем,
Что дольше терпеть ему стало невмочь, --
Глядели друзья на него с удивленьем.
И думалось каждому: "Это слова!
Терпенье людское -- для мудрых задача...
Кнуту покоряясь, не день и не два
Еще проползешь ты, смиренная кляча".

Но мудрость ошиблась -- и кляча лежит:
Упала, раздавлена жизненным гнетом!
Приняв виноватый, растерянный вид,
Идем мы к своим повседневным заботам...
И тот, кто вчера был бессильным рабом" --
Как стал вдруг могуч! Непонятная сила
Все мысли, все чувства ему покорила --
И верят ему, и тоскуют о нем--
Что жизнь отнимала, то смерть подарила!