Поэт

На служение мысли высокой,
На служение правде я взрос;
Но кинжал ее спрятал глубоко
Между веткою миртов и роз…

И, в руке с этой веткой душистой,
Как Гармодий я в мир выхожу, —
Красотой ее мирной и чистой
Я неправду и зло поражу.

Эта битва без крови и гнева, —
Наслаждением дышит она:
Ей причастны и старец, и дева,
И младенец, и муж, и жена.

Тем велико твое назначенье
Между братий, поэт гражданин,
Что без терний свое поученье
Насадить ты способен один.

И ты каждое дело и чувство
Обреки на добро и осмысль…
Твоя ветка — созданье искусства,
А кинжал твой — правдивая мысль.