Сон

Из альбома Т. М. Б.

Вижу я свою усадьбу,
Всё знакомый мне народ,
Вижу, призрачную тройку
Мёртвый Гриша подаёт.

Слышу я, скрипят полозья,
Чуть рокочат бубенцы; —
Извиваются, как змеи,
На пристяжках жеребцы.

«С Богом в путь» и сорвались —
Захлебнулись бубенцы.
Очи снегом закидали
Удалые жеребцы.

Понесли меня, как птицы,
Мимо кладбищ и церквей,
Чрез бездонные овраги
Снежной родины моей.

Занялось в груди дыханье,
Закружилась голова.
Закричал я: «Тише, Гриша!».
И в ответ его слова:

«Знай сиди, чего робеешь,
Недалече до ворот,
Не сумел живой, так мёртвый
Гришка к счастью привезёт»…