Горит, горит без копоти и дыма

        Горит, горит без копоти и дыма
И всюду сыплется по осени листва...
        Зачем, печаль, ты так неодолима,
Так жаждешь вылиться и в звуки, и в слова?

        Ты мне свята́, моя печаль родная, —
Не тем свята́ ты мне, что ты — печаль моя;
        Тебя порою в песне оглашая,
Совсем неволен я, пою совсем не я!

        Поёт во мне не гордость самомненья...
Нет, плач души слагается в размер,
        Один из стонов общего томленья
И безнадежности всех чаяний, всех вер!

        Вот оттого-то кто-нибудь и где-то
Во мне отзвучия своей тоске найдёт;
        Быть может, мной яснее будет спето,
Но он, по-своему, со мной одно поёт.