Из окна

За картой карта пали биты,
И сочтены её часы,
Но, шёлком палевым прикрыты,
Ещё зовут её красы…

И этот призрак пышноризый
Под солнцем вечно молодым
Глядит на горы глины сизой,
Похожей на застывший дым…