Вечера

Все впитывая без изъятья
Сорокалетней пустотой,
В который раз готов опять я
Пригубить старый кубок свой…
Игра лучей в заветной грани,
Давно знакомая игра…
И узнает душа заране
Задумчивые вечера…
С их беспредельностью и ленью
С рассеянным карандашом
И с книгой книг, что всех священней,
С ним, с «Кипарисовым ларцом»…
Что может быть нежней и чище
И целомудреннее вас?
Зачем же тело жадно ищет
Иной, небезопасной пищи,
Иных, небезопасных глаз…
Напрасно: одиночества печать
С твоих дверей не сможешь ты сорвать.