Притча на несмысленных писцов

Вши в самой древности читать, писать умели
                        И песни пели.
                              Всползла,
                  Во удивленье взору,
                  На ту священну гору,
      Где музы, Вошь, была котора зла,
И стала возглашать во злобе и роптаньи
О правде, честности, о добром воспитаньи.
Не слушает никто, что там поет та Вошь,
Известно, что у Вши нет песней ни на грош.
Когда бы пела мышь, мышь кошка б изловила,
А вшам таких угроз природа не явила,
Так музы, рассердясь и в жалобах своих,
                  Хотя Вши голос тих
                  И пела Вошь не шумно,
Ко Зевсу кликнули, соткав прекрасный стих.
Со Вшами музам брань имети и безумно,
            Но Зевс недвижим пребывал
И говорил: «Я вшей и сроду не бивал,
А если мне убить ее за гнусны песни,
В которых ничего нет, кроме только плесни,
      Так лучше мне побить безмозглых тех,
Которы мнят искать во гнусности утех.
            Да это строго,
В ином селе людей останется немного.
А на срамную Вошь не брошу грома я,
      Не осквернится ввек рука моя».
О музы! Должно вам отныне вечно рдиться,
Что вы могли на тварь гнуснейшу рассердиться.
                  Воспела Вошь; но что?
                  Не ведает никто.
                  Но кто хвалили то?
Хвалили те одни, кто сами все ничто.
Которые сей Вши хвалили безделушки,
Не стоят гады те и все одной полушки.

<1774>