Смерть
О, какая рука у неё маленькая, какая белая!
Словно водная расцветность, что склонилась онемелая…
Она спит, она в успокоении,
Смерть коснулась её.
Нет в ней чувства, она легка в своём успении,
На земле она совершила своё.
Можешь взять её теперь, Господь, она
Счастья прикоснулась гранью сна.
На лице её луна, луны покров,
А в глазах её дымка облаков.
Её рот полуоткрыт, невозмутим,
Как у края кубка, который незрим.
Пряди длинных волос её легли волной,
Как колосья, которые легли под косой.
Вся она кроткое успокоение,
От неё отошли все тревожности прочь.
Бесшумно, медленно, без потрясения,
Дверь открывается в тихую ночь.
Перевод Константина Дмитриевича Бальмонта.