Художник
В какой волшебный край несешься ты мечтою?
Проснуться, юноша, пора тебе давно…
И кисти ждут тебя, и краски пред тобою,
И на твоем станке готово полотно…
Проснись, иди на месть, на бой с толпой презренной!
Ты оглянись кругом: безумна и слепа,
Смеяся над твоей дремотою блаженной,
Злословит и шумит ничтожная толпа!
В величии души ты ей даришь прощенье,
И к ропоту ее ты остаешься глух…
Но вот твой взор блеснул восторгом вдохновенья,
Волнует грудь твою великий, мощный дух!..
Объяла душу всю неведомая сила
И озарила все, что было так темно…
Божественная мысль поэта осенила…
Ты кистью оживил немое полотно!..
Любовь и ненависть, и гнев, и страсть, и гений
Ты можешь выразить сильнее и живей
Безмолвным языком божественных творений,
Чем пышной фразою ораторских речей…
И поняла толпа великое творенье,
В восторге перед ним курила фимиам,
Кричала: „Вот наш бог!“ в порыве восхищенья;
Она готова пасть была к твоим ногам!..
Увы! твой дивный труд, дитя мечты бессонной,
Он продан лишь за горсть серебряных монет!
Он в раме золотой… А в думу погруженный
Мечтает в хижине задумчивый поэт…
(перевод Л. И. Уманца)