Маленькое чудо
«…И сердце вновь горит и любит оттого,
Что не любить оно не может».
А. С. Пушкин
Вечер окончен — какая досада,
Как скучно и тягостно ей,
Жить для печального слова «надо»
Чем вовсе не жить — грустней.
Среди привычек, предметов, пристрастий,
Среди фотографий «его», —
Надеяться можно ль на глупое счастье,
Не сохранив ничего?
«Мне бы забыть, да нельзя забыться,
Уж очень захвачена я.
Меня поймали в силки, как птицу,
В постель положили друзья.
В этой постели, грязной и страшной,
Где я хоть любила пусть,
Своей затасканной, рваной рубашки
Я больше всего боюсь.
Друзья „такою“ меня любили,
И что же — в постели моей,
Теряя себя, надежды и силы
Я потеряла друзей.
И нет никого — вечер окончен,
И с чем и куда я пойду?
В саду поют томительней, звонче
Соловьи на мою беду.
Весна:
— воздушный рой черёмух,
Сонный, скупой холодок.
Как будто волной пахучего дыма
К дому плывёт поток.
И что мне делать с весной, с соловьями,
С сердцем, что так горит?
Как будто оно такими ночами
Может забыть — и простит».