Черная метка
О чём писать теперь?
О птицах?
Что с неба падают, как дождь.
Или о лицах на купюрах,
От вида их бросает в дрожь.
Проснуться утром — на работу,
Нести себя, как на алтарь.
Где проще притвориться мёртвым,
Чем показать, что ты бунтарь.
Или о той, что в черепе засела
И не выходит до сих пор,
И всё кружится в платье белом,
Хотя давно уже не в нём.
Или швырнуть своё клише
И очертиться грязным мелом,
Чтоб стало чисто на душе,
Чтоб стать пушистым. Белым-белым.
Но белый — это тоже клетка,
Стерильный снег, чужой фасад.
Я лучше буду с чёрной меткой,
Чем ангелом, что не был рад.
Писать с трудом, но без вранья,
Без пафоса для книг на полках.
Иначе я буду не я,
А если так — то нету толка.